Easy Virtue

Weiß sind sie, gepresst in Zeppelin-Form, versehen mit einer scheinbar nichtssagenden Prägung und jeden Morgen werden sie eines weniger; jeden Morgen erinnern sie, dass wieder ein Morgen vergeht, an dem eine Last schwer auf die Brust drückt, an dem Postboten jeder Art berichten: Nein, gestern nacht sind keine Meldungen eingetroffen, der Soldat bleibt vermisst und verschollen, vielleicht heißt er Major Jim und ist nach Frankreich und Italien geflüchtet, vielleicht permanente globale Amnesie. Man will am liebsten alles aus dem Fenster werfen, was piepsen oder brummen kann, nie mehr die Signaltöne vernehmen, die davon künden, jemand hätte sich Deiner erinnert, aber nicht Du, alle anderen, aber nicht Du. Die Boten zucken zu Recht mit den Schultern: Wir können nichts dafür, wir berichten, melden lediglich, Urheberrechte haben wir nicht.